В этом городе воздух серый,
дождь не мокрый, но очень липкий.
Здесь на каждый порыв - барьеры,
смысл жизни - и тот по спискам.

Время робко блуждает: пылью
запретило свободу; гордым
перерезало веки. Крылья
не растут. Этот город мёртвый.

В этом городе стены блёклы,
скалят красным огни на небо,
не рисует мороз на стёклах.
Этот город, увы, не небыль.

Я разбил бы солнце на звёзды!
Склеил радугу из бумаги!
Оживил этот затхлый воздух...
Я горел бы огнём во мраке!

...если б знал для кого... Но пусто
здесь на улицах. Может, раньше
жизнь текла, да засохло русло.
Этот город - и я - пропащи...