Очень плохо. В затылке больно.
Разве я виноват, что для меня время имеет значение?
Прятаться за гудками в трубке стало модно? Я так не могу. Не хочу. Это незачем.
Это не похоже на любовь никоим образом. Это детская игра.
Слово "почему" уже не имеет смысла. Оно вычеркнуто из языка. Ты меня отказываешься понимать, а мне тебя понимать не получается.
Я как будто говорю в пустоту. А был ли ты хоть когда-нибудь на её месте? Или так было всегда?
Хорошо. Я буду молчать.
Я как будто игрушка... Захотел - поигрался, захотел - отбросил. Нажал на кнопку - разговаривает. И неважно, что она там говорит - она же игрушка. Просто она из всех других - любимая игрушка.
Самый близкий человек меня предал. Не один раз подряд. Своим равнодушием и обманом...
А вены на левой руке почему-то были отчётливо голубыми. Синими даже. К чему бы это?
Папа привёз рыбу-крокодила.
Как в "Формуле любви" получается. Любовь есть - любовь к себе. А надо её через кого-то внешнего пропустить и, как следствие, удвоить.
Я готов на компромиссы. На компромиссы, а не жертвы. С обоих сторон. Односторонние жертвы (в том числе твои) отвергаю.
А тебе, видимо, пофигу. Ну и "делай что хочешь" тогда.
Я молчу.