Люди прячутся. Люди трусливы.
Люди прячутся за железными решетками, за стальными дверьми, за замками, за кодовыми замками, за домофонами, за сигнальными маячками, за системами сигнализаций. Люди превращают свои дома в сейфы. Квартиры превращаются в банковские хранилища, где метровая сталь, где подозрительная бабушка-консьержка, где хмурый охранник у дверей. Люди боятся отнюдь не за свою жизнь. Они трясутся над своим барахлом. Дрожат над своей техникой, над стопкой бумажек, которые именуются деньги, пускай это даже рваная сотня, засунутая под матрас. Люди готовы драться и гибнуть за свое добро.
Я всю жизнь прожила за картонной дверью.
Почему-то вспомнился анекдот
«-Соседка, а почему у вас такие заборы высокие, ворованное прячете?
-Почему же ворованное, там и честно заработанное есть!»

А еще почему-то совсем не в тему вспомнились мужчины, которые кричат, что им нужен сын, наследник... хотя из наследства могут оставить разве что рваные носки и долги...