22 прохожих.

16.05.06.

Выливаю холодный чай себе на ноги. Поворачиваю окно на юго-запад. Поднимаю кружку, то, что недобито… Все поднимается на последние этажи. Смотрю в твое небо и ничего тебе не должен. Прохожие внизу сами себя считают. 22 за последний час… Поправляю свои мысли: не за «последний», а за «прошедший». Кидаю вниз взгляды больно об асфальт. Кто-то подберет. Только не несите их домой, они тяжелые. Воздух из комнаты выдыхаю за окно… С крыши свисают чьи-то ноги… Бля, ведь это я их там забыл вчера. Кто-то звонит в дверь. Смотрю в рот. Это Удача приехала на деловые переговоры. Я режу ей горло, отбираю бумажник у ее трупа, а тело расчленяю и заталкиваю в морозилку… Вдруг пригодится? Умываюсь и иду дальше не считать прохожих на подоконнике. Цвета плывут на юг, спектр свернулся в точку. Все звуки шепотом. Мой потолок сдулся. Я вынимаю из него занозы и кладу себе их под язык…Окно почернело от скуки. По нему ползают капли воздуха. Никто не дышит им. Москва допивает вчерашние лужи. Я допиваю чай.

Сегодня видел тебя. Было странно – ты тоже видела меня. Смотрел как ты топтала газон и топтал себя.