Вот уже месяц, наверное, у меня болят плечи. Где-то это даже хорошо: скажем, если тяжелая сумка. Тяжелая, не тяжелая - уже без разницы, плечи-то все равно болят.

Я равно не переношу жару и холод - но три месяца в году жара, три - холод, осень тоже не подарок, а весну я не люблю по чисто личным причинам.

Кажется, я все-таки уезжаю седьмого. Проблема не в том, чтобы уехать, и даже не в том, чтобы выжить в этой поездке - проблема в том, чтобы вернуться. Вернее, чтобы найти такое место, куда хотелось бы вернуться. Возвращаться. Раз за разом.

Увы, мой дом на такой частный рай похож мало. Ну разве что когда он совсем пуст - не считая меня, а меня можно не считать.