Это цитата сообщения AN-TA Оригинальное сообщение

Итак, Конкурс на форуме СПЧата стартовал!

Стартовал вполне так бодро, рассказы еще присылатюся, и даже члены жюри, вдохновленные общим порывом, вывешивают свои мысли на тему эссе. Вывешивают, разумеется вне конкурсной программы, ради необходимости высказаться да и просто потому,что "накатило".

 

Это безумно радует меня, графоманку со стажем, радует то, что графоманство со СМЫСЛОМ , коие в данный момент наблюдаетсяв представленных рассказах - это почти таки искусство.=))

Очень жаль, что Вы, любимые мои ПЧолачки, так постыдно открестились от пробы пера в данном конкурсе. Это вы реально зря. Тема сложна, но как она хороша! Почитав расказы тут вы убедитесь, что каждый рассказ - совершенно особое мнение, совершенно уникальный взгляд, и таким образом мы получили многогранный вид на проблему, разноплановые рассуждения на тему. Это здорово. А мне,как организатору, еще и лестно ИСКРЕННЕЕ стремление участников донести свои мысли до читателя.

Я призываю Вас, ПЧолочки и случайные читатели, обязательно следить за обновлениями россказегов , которые я буду публиковать тут и голосовать за них.

 

Рассказ №1

У поэтов
с убийцами,
в сущности,
равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись
в наслоенье мотивов!..
Мы не помним
царей.
Помним:
были Дантес и Мартынов.
©
не знаю…наверное, сейчас надо написать, как я понимаю, нечто связанное одновременно и с убийцами и с поэтами…и о том, какой они след оставляют в истории, и с чем это в принципе связано…можно начать, наверн, с убийц как таковых…. Убийца – человек психически неуравновешенный всяко…это даже не подлежит сомнению…ведь для того чтоб убить другого человека будет мало любой даже самой веской причины…для этого мало внешних каких-то проблем – это должен быть какой-то внутренний дефект. убийство в ходе дуэли - это тоже ничем неоправданный поступок…то есть никаким мотивом его оправдать нельзя имхо….ведь в принципе мущщины вызывали друг друга на дуэли порой всего лишь из-за косого взгляда, но разве это стоящая причина? особенно, если один из дуэлянтов, допустим, метко стреляет или ловко управляется с тем оружием, которое было выбрано для дуэли. собственно говоря именно так оставили свой след в истории люди, упомянутые в эпиграфе эссе…Дантес убил всем известного поэта Пушкина. В принципе можно считать, что эта дуэль была глупым поступком, хоть и оправдывалась тем, что Пушкин, насколько я помню, защищал свою честь. Мартынов же убил тоже всем известного поэта Лермонтова. Тут я могу признать свою глупость, ибо не знаю, какой конфликт повлек за собой их дуэль – факт остаеццо фактом – Мартынов вошел в историю вот таким вот своеобразным образом.
Переходя к другой части эпиграфа, можно так же утверждать, что запоминаются тока те действа и личности, которые всколыхнули души общественности. Цари всегда были царями, монархами и тд и тп…то есть в принципе от них редко када ожидали чего-то хорошего, и поэтому всякие действа, по типу кровавого воскресенья, просто входили в историю, но в принципе не всякий сейчас о них помнит, врядле многие помнят о том, как любила развлекаться наша царица (ледяной дворец рядом с Эрмитажем), то есть это было само собой разумеющееся – такие то специфические причуды, прихоти царей и цариц, но Дантеса, Мартынова и других таких будут помнить наверн столько же, сколько и самих Пушкина и Лермонтова. И так как в принципе это великие поэты, то помнить их будут долго, равно как и их биографии, а, следовательно, будут помнить и их убийц…собственно вот так можно понимать строчки «У поэтов с убийцами, в сущности, равная слава.»…или лично я их понимаю именно так. Вот в принципе и все мои размышления по этому поводу.

Рассказ №2

У поэтов
с убийцами,
в сущности, равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов...
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
©
Х.З вапще про что писать. Ибо мозг на заданную тему пахать категорически отказывается. Эт вам не это.
Провести аналогию между поэтами и убийцами? Разобрацца в мотивах написания стихов и убийств?
Ну с поэтами та все понятно как раз таки, откровение болезненная слабость одиночество (цитата не помню чья),
и не из всех мысли лезут в прозе таки,
кому то легче их стихами из себя исторгать.
Опять таки некоторому народу информацию в стихотворном виде усваивать удобнее и проще.
А вот с убийцами как то не радостно получается. Ибо.
Ибо с головой у них далеко не в порядке. И вовсе не факт что там какие либо изменения физиологического характера, скорее это даже не голова а душа каким то образом больна.
Убить другого человека это поступок. Даже не человека, а живое существо прежде всего. По идее, не ты дал ему эту жизнь, не тебе ее и забирать.
Так почему же кто то считает себя в праве отнять жизнь у другого? На каких основаниях он это совершает и чем руководствуется?
Отмаз может быть тысяча. Голоса с Марса, несоответствие собственным (убийцевым) этическим нормам, йеееее, отдельная почва религиозные убеждения. Вот уж где вообще полный бред.
Какого чорта кто то решает за другого во что ему (другому) верить? И пуще того , искореняет носителей неверия в то что верит он. Полный бред.
Но тем не менее такое бывает. Хотя все это только оправдания. Оправдания действиям на которые по идее ни один человек не имеет права. Но нормы нашего общества настолько размыты и неопределены,
а государство настолько тупит и не справляется с элементарным поддерживанием порядка, что это все нисколько не удивительно.
При чем так было всегда. Люди всегда убивали друг друга. Начиная с начала времен. Кстати самое понятное мне убийство, это убийство с целью забрать у жертвы то что ей принадлежит.
Что может быть проще. Имеет ктото, то что тебе не дано поиметь никогда. Причем ты прекрасно понимаешь что никогда это навсегда.
И ты, осознанно убиваешь товарища которому принадлежит вожделенный предмет (или не предмет), и в связи с переходом прежнего ладельца в мир иной, автоматически становишься обладателем ценного приза.
Правда тут надо быть тож аккуратным. Могут и отомстить родственники, или те кто тоже претендовали на трофей.
С течением времени меняются только ценности за которые убивают. В каменном веке убивали за угольки, шкуры мамонтов, орудия труда и женщин,
теперь же тупо за материальные ценности. Хотя в принципе некоторая связь есть. И в каменном веке и сейчас, трофеи являлись символом власти. Только раньше это было как то более животрепещуще чтоль. Потому что фигак вот, нет в племени женщины,
и кырдык племени. Нет детенышей, нет новой жизни, племя медленно но верно умирает. Величайшая цель, продолжение рода. Ага.
Теперь же женщин навалом, выбирай на вкус и цвет. Ибо выбор и в самом деле велик неимоверно.
Опять таки дуэль. Вот чего не понимаю, так этого. Каким образом можно защитить свою честь, если тебя пристрелют? Ну вот как?
Не, ну неужели особям мужского пола тупо не моглось набить друг другу морду, пусть даже не до первой, а до третьей крови, потом нажраться, побрататься и забыть весь этот бред?
Так нет же! Надо устроить театрализованное представление со швырянием в литцо оппоненту перчатки (не факт что она чистая кстати), последующим выбором оружия (как будто есть разница чем тебя отправят на тот свет) и места непосредственно дуэли.
Банального убийство недостаточно. Им романтику подавай. Напыщенные индюки.
Еще смешнее защитить честь дамы. В каком месте у дамы честь? Если там где я думаю, то это вовсе не честь ни разу.
И каким образом мифической чести дамы должно было стать радостнее от потери любимого человека не подумавши бросившегося зашищать ее мифическую честь
и случайно пристреленного соперником, вообще тайна покрытая мраком. Причем настолько глубоким, что неизвестно есть ли там сама тайна собственно.
Апять таки дуэль за право обладания. А чо, дама типа совсем дуро и не может сама решить с кем ей быть?
И поэтому надо стреляться, чтобы жертва отдалась на милость типа победителя?
Во бред. Не все дамы дуро.
А дамам кстати вообще пожизни житья спокойного нет. Что там убийцы...Каждый товарищ считающий себя хоть немножко поэтом, сразу принимается слагать рифмоплетства в чью либо честь. Не всегда красивые и удобоваримые, но все равно упорно ведь слагают.
Ну вот оно ей надо? Даме в честь которой слагают? Она вообще может живет себе и не представляет что кто то там чо то во имя её слагает. Так ведь есть личности особо одаренные, которые своими сложениями заваливать жертву начинают. Вот она где вешалка.
Не каждая женская особь способна сказать чтоб поэт шел от нее подальше со своими стихами. Большинство терпеливо читает, слушает, делает неисренние камплименты в адрес поэта. Мрак в общем полный.
Дамы вечные жертвы. Внимания, почитания и поклонения.
И их никто никогда не спросит, нужен ли им вообще сам факт всего этого.
В нашем мире правят муЩЩины. Ага.
Хотя гораздо безобиднее писать стихи чем носится по улицам размахивая кухонным ножом.
Стихи даже кому помогают жить насколько я знаю. Само я их как то собственно не очень.
Хотя песни собственно теже стихи, кем то одаренным положенные на музыку. А песня как известно нам строить и жить помогает.
Бывают и правда такие песни, от которых хочется жить в полном смысле слова. Не язвлю даже.
Но это уже видимо так действует симбиоз самого стиха и музыки. Иногда бывает очень удачное совпадение всех параметров.
Как там Тальков...Целители уставших наших душ? Ну что то типа вроде.
Почему стихи тогда не действуют на убийц? Ведь их души явно не в порядке...Странно. И не логично.
Хотя есть такие особо одаренные личности, у которых и душу не разглядеть под наслоениями черноты. А может она там и загнулась собственно давно.
А что такое душа? И где она находится в человеческом организме? Где то место где она живет?
Вопрос. На засыпку. Ответа нет и не будет потому что.
О чем думает самоубийца стоящий на краю крыши и собирающийся оттуда сигануть? Думает ли он о том где находиться его душа? Думаю вряд ли.
Вот о том что она отправится в ад после смерти его физической оболочки, думаю что думает. А о том где она в нем пока он жив, врядли.
Самоубийство вообще немерянный поступок. Я упорно не понимаю что они показывают самим фактом убийства самих себя. Либо это слабость, отрицание реальности,
признание собственной неспособности сосуществовать с окружающей действительностью, и бегство от нее единственным доступным им способом,
либо это внутренняя сила. Потому что себя знаете ли убить, это не какого то там Васю Пупкина с пивзавода.
Сознательно остановить процессы своей жизнедеятельности навсегда, это хорошо обдуманный поступок. Четко осмысленное решение, одним из мотивов которого вполне может служить оконченность всех дел в этом мире, и нецелесообразность дальнейшего пребывания в нем.
Но все равно до такого решения в любом случае, нужно пройти долгий и мучительный путь. Это сможет совершить далеко не каждый.
И даже неизвестно что для этого к себе надо испытывать.
Любовь или нелюбовь.

Рассказ №3

У поэтов
с убийцами,
в сущности, равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов...
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.

Время... Иногда мне кажется, что жизнь моя настолько быстротечна, настолько стремительно приближается конец всего, что невозможно успеть сделать что-то стоящее и большое. Только одна она нам дана, только семьдесят-восемьдесят лет на всё.
Но ведь были люди, которые успевали! О них будут помнить всегда, потому что они продвигали эволюцию общечеловеческого разума на качественно новые ступени. Гении? Фанатики? Может, инопланетяне? Многие из них не доживали и до середины жизни, сгорая в топке собственной души. Но за несколько лет они успевали сделать такое, к чему иные идут всю жизнь, да так и не доходят. Что это? Полжизни за увековеченье в летописях истории? Сомневаюсь. Может, где-нибудь в древней Элладе слава и ценилась выше самой жизни, но с тех пор прошла не одна тысяча лет, человеческие ценности неоднократно менялись. Где-то в лучшую сторону, где-то в худшую, однако, пожалуй, жизнь человеческая с тех пор все-таки стала ценней.
Значит, гениями движет не тщеславие. Быть может, самореализация? Безусловно. Но почему для одного человека степень самовыражения исчисляется в женщинах, с которыми он переспал, в литрах выпитой водки или в заработанных (украденных, отобранных) долларах, а для другого – в глубине и полноте его творческих работ, в единицах измерения точности и качества его изобретения, в мере счастья спасенных им больных?
История запоминает лучших. Лучшие, если они действительно таковы, не стремятся специально обрести историческое бессмертие – у них нет на это ни времени, ни внимания. О писателях, ученых, исследователях пишут монографии, им посвящают целые параграфы школьных учебников не потому, что они этого желали, кого-то об этом просили. Наоборот! Многие великие умерли, так и не увидев своих опубликованных работ, большинство ученых и изобретателей опережают свое время – такова статистика, таков жестокий закон истории. Но они посвятили свою жизнь чему-то грандиозному и прогрессивному и в своем гениальном творчестве нашли свое счастье.
Стремление к счастью – самое естественное и общее стремление для всех людей. И понятие этого самого счастья различно для всех. Наверно, это нормально. И опять возникает «но»: человек, с точки зрения «природной нормальности», – существо настолько неестественное, что, в принципе, может влиять уже на все сферы своей жизнедеятельности. В том числе, на структуру основного всеобщего стремления – к счастью. Как хотелось бы, чтобы люди все были чуточку гениями! Чтобы каждый видел свое счастье в создании чего-то полезного для развития жизни на Земле. В какие необозримые дали бы тогда шагнуло человечество!
Мечтать не вредно. Вредно не мечтать.

Рассказ №4

У поэтов
с убийцами, в сущности, равная слава.
то в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов...
Мы не помним царей.
Помним Были Дантес и Мартынов.
Р.Рождественский.

Философские раздумья о жизни и смерти, о бренности и трагичности бытия, о свободе и личности - вот что лежит в самой сути поэзии.
Литературный путь - неравномерное и непременное восхождение со ступеньки на ступеньку, а трудное, порой мучительное преодоление самого себя. Рождение гениальной личности сопровождается рождением не менее знаменательного антипода...Грань между добром и злом очень тонка, ее почти нет, ее показывает только время. Принимая в пищу соль, всегда нужна вода. Человечество задохнется от большого объема прекрасного, если туда не добавить горстку яда. Иначе невозможно познать цену красоты, человечество по сути саморазрушающаяся система...
При всей романтичности поэты - земные люди, щедро открытые высокому гражданскому пафосу и обыкновенным человеческим чувствам.
История помнит все... Их взлеты и падения, их топтали в грязи, их унижали не чтением и забвением. И, все таки, наверное, не осталось неизвестных поэтов...каждый из нас в разные мгновенья находит для себя нужные строки...Но странность как раз и есть в наличие антипода - Дантеса у Пушкина, Мартынова - у Лермонтова. Вспомним Володю Высоцкого - кумир диссидентов и "враг" чиновников...Личность всегда гениальна на фоне отрицания ее гениальности...
"У поэтов с убийцами, в сущности, равная слава..."
Нет! Не равная...
Дар поэта божественен, а поэтому первичен, как сознание...
И только своими творениями и в своих творениях ПОЭТ создал УБИЙЦУ.
УБИЙЦА вторичен... и помнят его либо по воле автора, либо вследствие факта убийства ПОЭТА.
И это слава?
Слава не общая даже по сути своей... А был бы известен, скажем Дантес, если бы не убил Пушкина?... Помнился бы нам Цой со своим "Кино" если бы его безоговорочно приняло общество...?
Почему воспевают убийцу поэты? Потому что поют жизнь.
Почему убивают поэтов? Однозначного ответа нет. Люди, как дикари, подчас насильно заглушают в себе мыслящие качества. Чиновники просто затыкают рты гениям, мыслителям... Если бы власти прислушивались к таким как Пушкин, Блок, Высоцкий, Бродский и ... то у Руси была бы другая судьба.
Но в истории, как и в жизни частичка "бы" не приемлема. Поэтому изобретается рычаг управления - УБИЙЦА. Его помнят. Но как разрушителя красоты, созданной ПОЭТОМ.
"...так что цельтесь в поэтов - и вы попадете в историю..."
Нет, не цельтесь в ПОЭТОВ+ цените их дар, любите их песни.
И вы будете вознаграждены новыми чувствами, светлыми, вечными...

Рассказ№ 5

У поэтов
с убийцами,
в сущности, равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов...
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
©

Я вновь шла к Городу Эмоций. Как и все прошлые разы, я направилась было в Кафе Любви. Я хожу туда уже полгода каждый день и упиваюсь Любовью почти до бессознательного состояния.
Но сегодня с утра все было иначе. Я взглянула на себя в зеркало и увидела лихорадочные глаза, глупую улыбку и дрожащие руки. Пришло время остановиться. Мне нужно было лекарство от Запоя Любви. От счастливой разделенной Любви.
В Кафе любви был праздник. Я слышала хмельные вопли мечтателей и восторг романтиков. Ноги сами замедлили шаг, и швейцар, видя меня, открыл двери, как он делал много дней подряд. Я вспомнила себя… Почти пробежав мимо, я направилась гулять по Городу Эмоций, заново открывая его для себя и ища лекарство.
На моем пути первой была Лавка Глупости. Никогда в жизни там не бывая, я решительно подошла и отворила дверь. Взгляд скользил по полкам: Глупость зависти, Глупость начальства, Глупость трусости, Глупость любви… Уши слышали вопрос: Чем я могу вам помочь?
-Дайте мне пузырек. Вон тот – Глупость любви.
-Знаете, он не всегда помогает. Не каждый, поглупев, находит Любовь.
-У меня она есть. Я хочу потерять её.
-Странно. Обычно все хотят найти… У Вас несчастная Любовь?
-Вовсе нет. У меня счастливая разделенная Любовь.
-Боюсь, я не могу вам помочь.
Раздосадованная, я вылетаю из Лавки Глупости. Чертова дура, - думаю я и начинаю смеяться. Она, наверное, перепила из своих пузырьков.
Мое внимание привлек Балаган Страха. Разговор здесь был чуть иной – я было более разозленной, потому что не привыкла проигрывать, а события в Лавке Глупости не могла воспринять иначе, чем поражение.
- Девушка, мне нужно что-то от Любви.
- Пожалуйста.
Читаю: Страх Любви.
-Как он действует?
-Добавляете по пол-чайной ложки в полуденный чай любимого, и через неделю Страх Потери Любви ему обеспечен. Будет вести себя как шелковый. Побочное действие – ревность, подозрительность. Противопоказаний нет.
-Нет, девушка, Вы не поняли (интересно, что она могла понять – я ж ни хрена не объяснила). Мне не нужно усиливать его любовь. Скорее наоборот – мне нужно уменьшить мою.
Удивление в ее глазах могло соперничать лишь с моим желанием напиться Любви.
-Я о таком даже не слышала.
-Понятно, - бурчу я и выхожу из этой шарашкиной конторы. Не отказав себе в удовольствии громко хлопнуть дверью.
Хм… Биржа труда. Заманчивое обьявление висит на двери: С нами Вы добьетесь всего! Толкаю дверь от себя.
-Здравствуйте, - дежурная улыбка.- Заполните, пожалуйста, анкету.
Заполняю, подхожу к ней.
-У меня небольшая проблема. Не могу заполнить этот пункт. – Показываю на надпись «Причины, побудившие Вас к нам прийти».
-Видите ли, нашу биржу труда могут найти только люди, которые бегут от каких-то проблем. Какая у Вас?
Мне становиться стыдно.
-Любовь.
Она аккуратным каллиграфическим почерком пишет: Бегство от несчастной любви. Кладет анкету в лоток и произносит:
-Мы вам позвоним в течение двух часов. И помните – с нами Вы добьетесь всего.
-Но…
-Какие-то проблемы?
-У меня бегство от счастливой любви.
-Простите?
-У меня счастливая разделенная любовь. Что непонятно? Я хочу от неё избавиться.
-Почему?
Я взглянула в её глаза. Когда-то я была такой же. Она меня не поймет. И не сможет подобрать ту работу, которая вытащит меня из пьянства этой проклятой, чертовой, счастливой разделенной Любви.

Вновь я прохожу весь город. Я была в Столовой Радости, Сквере Меланхолии, Саду Забытья, Парке грусти, Кондитерской Полноты Жизни… Я зашла даже в лучший бордель Распутство. Мне либо не могли помочь, либо помощь была не такой, какой я хотела.
В третий раз проходя через Сквер Меланхолии, я увидела в углу какой-то бомжеватый киоск. Подавила мысль зайти – шариться по бандитским питомникам представлялась мне весьма сомнительным времяпровождением, к тому же это было ниже моего достоинства. И мне пришла пора возвращаться – я около четырех раз обошла этот проклятый город, но ни нашла ничего, что помогло бы мне избавиться от Запоя Счастливой Разделенной Любви.
И мне пришла пора возвращаться – к своему безумию. Швейцар ещё не закрыл ворота. В Кафе Любви продолжался пир.
Я зашла в эту помойку и, разумеется, ничего там не обнаружила. Банальный секонд-хэнд. Клоповник. Хозяин – весьма мерзкий старик, который даже не оторвал взгляда от газеты, чтобы посмотреть, кто к нему пришел – в какие-то веки.. Вид газеты и её возраст соответствовали общему образу лавки. Захотелось на свежий воздух.
Самым презрительным, скучающим, равнодушным тоном я бросила:
-У меня Счастливая Разделенная Любовь. Она мне надоела и я хочу от неё избавиться. У Вас, конечно, ничего нет. (это был не вопрос. Это было утверждение)
Конечно, старик не ответил. Следовало ожидать. Я повернулась, чтобы уйти.
-Давно ко мне не приходили с такой проблемой. – Старик глухо закашлял. (Видимо, так давно, что он разучился разговаривать.) – Все обычно ищут Любовь, но …
Я поняла, что рассуждений хватит еще на сутки.
-У Вас есть что-нибудь для меня?
Он поставил на стол коробочку – она переливалась оранжевым, желтым, зеленым, играла в тусклом сортирном свете – даже странно.
-Что это?
-Жизнь.
-Вы идиот? Зачем мне Жизнь? У меня есть своя! Лучше возьмите её себе – Вам в самый раз, только-только мемуары дописать!
-Ко мне давно никто не заходил с такой проблемой, - (заело волынку). - Возьмите.
-Жизнь? – спросила я с самой скептической усмешкой. – Знаете, Жизнь такая штука… - я посмотрела в его выцветшие глаза.
Я посмотрела в его выцветшие глаза с самой благодарной улыбкой. Я поняла.
- Впрочем, дайте две!

Рассказ№6

У поэтов
с убийцами,
в сущности, равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоенье мотивов...
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
©


С утра голова болела. Наверное, вчера перебрал. Наверное, вчера о-го-го, как перебрал. Спустил ноги с кровати, нашел тапочки наощупь, поплелся в ванную. Из мутного зеркала глянула небритая помятая унылая рожа. Кто это? Я это? И как меня еще хотят бабы, любопытно? И, самое смешное, зачем? Ну что я могу им дать. Продавец пылесосов в Эльдорадо. С крошечной зарплатой, с крошечным пенисом, с крошечными перспективами и малюсенькими возможностями. Самокритично. И честно. Я уже и не помню, когда последний раз был честен с собой. Страшно. Живу – как во сне. Только сон – рутинный, тягомотный кошмар.
А в школе я писал самые лучшие сочинения. Русичка наша от них кончала и постоянно приставала «Иди на филфак!». Щаз,ага. Филфак. Какой, бл*ть, филфак, когда девки, весна, выпивка, свобода и всё впереди. И всё успеешь ещё, успеешь, но не сейчас, а завтра.
Так и не пошел.

*… вода холодная. В этом грё*аном мире когда-нибудь бывает «как положено»? Из горячего крана – горячая. Из холодного – холодная и СРАЗУ!?*

Не бывает. Белое,черное. Холодное,горячее. Бывает только между. Серенькое.. тёпленькое.. И люди такие же: «между». Хотя, не все. У некоторых зашкаливает «температура» и они начинают гореть. Из «тепленьких» становятся «горячими». Правда, опять не факт, горячесть какого «цвета» в них преобладает. Это модно сейчас делить всё и вся на белое и чёрное,но я бы поделил.

*… в холодильнике еще три «Старопрамена» - это значит долой тяжелую голову и сушняк! *

Так о чём я там?..Ах,да… о белых и черных. А просто всё: чёрные – маньяки,садисты,террористы, белые – группа захвата Альфа, балерины и всякие Пушкины.
Пушкины… Я писал стихи. Неплохие,говорят. А теперь я пишу ценники. Цинично. Я писал стихи Ей. Но она не любила читать. Она любила пиво и потрахаться. Вообще,странно, как я мог ТАК влюбиться в столь посредственную особу. Даже имени не помню… Люся..Дуся… Один хрен.
Стихи. А ведь может, стал бы популярным. Закончил бы филфак.. потом писал бы стихи, издавал книжки, ездил по стране с презентациями, народ бы меня любил, нет, обажал бы меня народ! Я бы имел красивых телок, несмотря на маленький член, они бы кончали исправно, ибо фигли – под звездой не кончить – преступление. Я бы умер на вилле в Каннах, и мне воздвигли бы памятник где-нибудь в Питере, культурной столице, и возле него тусовались бы проституты в узких джинсеках. Я остался бы в памяти миллионов!
Все, я понял. Я хочу славы! Я хочу… хотя… по нынешним временам популярнее захватить самолет или школу. Или грохнуть президента. Или отравить папу Римского.

*... глотнул пива. Горечь. Горечь от мыслей....*

Хотя, о чём это я?.. Почему «по нынешним временам»? Во все времена.

Рассказ №7

У поэтов
с убийцами,
в сущности,
равная слава.
Кто в веках уцелел?
Разберись
в наслоенье мотивов!..
Мы не помним
царей.
Помним:
были Дантес и Мартынов.
©
слава – что значит это слово? для одних слава это богатство и роскошь, но есть люди, для которых слава – это признание людьми, любовь публики, понимание твоего творчества народом. Одними из таких людей являются Пушкин и Лермонтов.
Пушкин и Дантес, Лермонтов и Мартынов - эти имена всегда будут стоять рядом… Пушкин и Лермонтов занимают почетное место в ряду Великих поэтов. Каждый из них отличается своим неповторимым, необычным словом. Они несли в народ свою энергию, чувства, переживания. Благодаря искусному письму люди могут пережить тяготы разлуки и блаженство любви, грусть расставания и радость встречи, прелести дружбы и ненависть предательства,…но различие этих двух людей заключается в разном принятии миром. Пушкина уважали, любили, считали его творцом, сыном музы; но Лермонтов в свою очередь не заслужил таких похвал. Его считали вольным, «развязным», легкомысленным поэтом, его недолюбливали в высшем свете. Потому что он писал о жестокой реальности и поддерживал революционеров.
Примером другой стороны славы являются Дантес и Мартынов. Самовлюбленный, недалекий Мартынов бойко писал стихи и считал себя поэтом, ни в чем не уступающим Лермонтову. Не вынося критики, Мартынов высказал свое негодование в адрес Лермонтова. В ответ получил вызов на дуэль. А Дантес просто не принимал в серьез мужа Натальи Гончаровой – жены Пушкина.
В соответствии со своим вспыльчивым характером Пушкин вызвал Дантеса на дуэль, защищая честь своей жены.
Дуэли были единственным способом в то время отстоять свою честь и честь своих близких, защитить свое достоинство. но так же дуэль являлась способом доказать людям свое положение в обществе.
Разбираясь в предпосылках этих дуэлей, мы прослеживаем разные мотивы.
Дантес принял вызов, пытаясь защитить свое честно имя, честь и гордость. Мартынов же, принимая вызов, хотел доказать всему миру, что он ничем не хуже Лермонтова и может тоже добиться славы.
Иногда поражает до чего могут довести людей такие качества, как зависть, ложь, предательство. Люди убивают друг друга, не взирая на положение в обществе, значение для окружающих и для них самих. Убивая, мы пытаемся присвоить их заслуги себе, отнять хотя бы долю их жизни и значимости. Но, сделав это, мы никогда не сможем ощутить всю полноту любви и признание народа, потому что лишая жизни людей, мы лишаем мир великих личностей, дающих нам веру, мужество, уверенность. Многие могут доверить бумаге то, что не могут передать словами. Великие поэты заставляют нас переживать одиночество, любовь, раскаяние, предательство и ложь. Но не делая ничего мы пытаемся стать великими, значимыми, но для многих это чревато: что бы мы ни делали - без труда и усилий в жизни ничего нельзя добиться…
P.S. …все выходящее из обыкновенного порядка гибнет – Пушкин, Лермонтов впереди, а потом от A до Z многое множество, оттого, что они не дома в мире мертвых душ…

Рассказ № 8

Читаю рассказы и думаю... кто про что... мда... а не кажеться ВАМ, что всё намного глубже... вникнетесь в строки... причём тут поэты, причём убийцы... кто-то просыпаеться утром и вспоминает лишь о том, что в холодильнике пиво стоит... да уж... весело... Люди!!!! Знаете кто мы??? Мы - жЫвотнЫе!!! ибо я не вижу чем же мы в ПОСЛЕДНЕЕ время отличаемся от них... Чем вы, да и я, не стоит смысла скрывать, жЫвём??? глупо... - развлечениями... а какие они у нас?? Думаю, каждый сам ответит себе на этот вопрос... нам смешно тогда, когда кому-то другому плохо...

Каждый пытаеться нажиться на другом... все какие-то эгоисты... глупо конечно отдавать свою просто так другому... но не до такой же степени следовать правилу "сегодняшнего" мира - не наеб*шь - не проживёшь... отсюда всё и идёт... кто-то настолько в этом вязнет, что не замечает насколько глубоко он в это уходит... предела нет... общество (мы с вами) само создаёт этих отмарозков.... а потом виним их, как-будто сами не причём... странно...

Как же прав автор... "у кого чего болит, том о том и говорит".. детство вспомнил))) у меня болит о том же... конечно может я не правильно растолковываю, то что хотел сказать автор... но меня просто бесит, то как люди ко всему относяться!!! если взять среднестатистическую газету, да пусть даже телеканал... что там??? ярая пропаганда зла и насилия... смотришь новости - криминал... смотришь фильмы - месиво, читаешь газеты - терроризм... среднестатистически информация - "отрицательного" характера... кто из ВАС последний раз читал "ГЕО" или сматрел "В мире жЫвотных"... да и вообще хотелось бы спросить молодое поколение - кто из них книжку последний раз держал в руках? Книжку, которая делала бы из ВАС людей??

Кругом разврат... маньяки, кровища, слухи, сплетни, ложь... фу, блин... а бесит больше всего то, что НАМ это нравится...

Что вы рассказываете друг другу??? я сомневаюсь, что при встрече вы делетесь эмоциями по поводу того, что видели, как кто-то прилюдно (по крайней мере, при ВАС), в любви признавался, но зато история про то, что по дороге увидели как кого-то насмерть сбила мшина просто на ура идёт... больше всего бесит, что сам такой же... почему, мы запоминаем "зло", а не "добро"???? почему расспространяем его распространяем.... у нас какой-то культ зла получается...

Хочет ли кто-то из ВАС сказать следующее - типа, не мы такие, жизнь такая???... ...и ВЫ считаете, что правы??? тогда прав и я... ВЫ - жЫвотнЫе, которое следует своим инстинктам... вам надо приспособиться, чтобы важить... причём жЫвотнЫе стадное... куда ветер - туда я...

Конечно, не все такие... и мне всем сердцем хотелось бы верить, что ВЫ - другие... не жЫвотные... не быдла....

Рассказ № 9

Субботний вечер. И предложение встретиться, выпить, было встречено на ура. Договорились, что сбор пройдет на квартире у Наташки, так как ее ненаглядный уехал в очередную заграничную и коротать выходные в полном одиночестве, понятное дело, ей не хотелось. Я не стала ничего мудрить с нарядами и надела красную спортивную футболку с логотипом «рибок» и шерстяную кофту на молнии под затертые сине-голубые джинсы. Пару раз мазнув ресницы и пецкнув губы, накинула осеннюю куртку и вышла из дому. Да, ноябрь был что надо. Было холодно и тоскливо, прохожие, потупив взгляд в промокший асфальт, думали о чем то своем, проходя мимо красот городских массивов. А мне вобщем-то нравилась эта осенняя тоска – воздух чище, прохладный ветер бодрит, пробираясь под мою короткую куртейку. Задумавшись я чуть не опоздала на трамвай, в котором все же было на порядок теплее и ждать следующего , означало замерзнуть, но мне повезло и через пятнадцать минут я уже была у метро. Добралась я до Наташки на удивление без приключений. Обычно транспорт это какой-нибудь эксцесс с пассажирами или у меня… Кошелек забыла на трюмо например… Удивляюсь иногда, как я голову в тумбочке не забываю образно выражаясь.
Дверь открыла расфуфыренная на Наташка.
-Ой заходи, заходи, наконец то. Заждались уже тебя. – с наигранным укором проворчала она.
-Да, вот и я. Извини Наташ без подарков и оркестра про вашу честь – пошутила я.
В нашу небольшую компанию, которая состояла из четырех человек входили Ленка, Юлька, Наташка и конечно же я.
-А что пить будем то? –Забеспокоилась Юлька.
-Как что? –Наташа захлопала своими длиннющими ресницами – у меня есть вино, хорошее, иностранческое, муж из за границы привез.
-Не. На сколько вина то хватит, смех да и только – возмутилась Лена.
-Ну мы же не будем напиваться в конце концов – Наташа все еще с надеждой смотрела на меня, пытаясь хотя бы в моем лице найти поддержку, а потом выдержав паузу добавила – Вы как хотите девочки, а я вино пить буду.
-Ну и я тогда тоже – хмыкнула Юля.
-А я предлагаю взять водки, под закусочку, селедочку, салатики. – Внесла я новый вариант в ряд разнообразия горячительных напитков.
-О! Дашута дело говорит – Поддержала Ленка – Мы с ней в магазин, а вы девочки не скучайте, мы скоро придем. –И она проворно сунув ноги в свои сапоги на шпильках и накинув вельветовый плащ вышла за дверь.
-Ну что поделать – пожала плечами я – В одно лицо водку не выпьешь, а я и Ленка это уже два, так что кумушки не обессудьте.- Мы скоро -и я ушла вслед за Леной.
Вернулись довольно быстро. Девчонки «накрыли поляну», даже две стопки нам с Леной поставили. После некоторых приготовлений, стол буквально ломился от всякой всячины.
-Ну вы даете – Удивлялась Наташа – накупили столько, что во век не съесть- и рассмеялась своим канареечным смехом.
Застолье началось , мы с Леной выпивали водочку толкая темы «за жизнь» - Юля и Наташа поддерживали с видом светских дам, держа в руках по бокалу красного заморского. Вскоре Девочки выпили свой сухарь и как то подозрительно стали приглядываться к беленькой.
Лена даже пошутила:
-Что? Око видит, да зуб неймет?.
-Ой ладно уж тебе – Зачирикала Наташа, - налей и нам, а то мы как не родные с Юлькой сидим. – Она встала из за стола и пошла, на кухню, за двумя стопками.
Вскоре наша 0, 75 опустела. Но дебаты разгорелись не шуточные, темой спора были отношения между женщинами и мужчинами.
-Так, что то пуста крынка –слегка заплетающимся языком сказала Юлька – ну и кто пойдет за клинским?
Так, как наши с Ленкой организмы изначально были не отравлены заморскими винами эта честь выпала нам. Мы вышли на улицу.
-Ну ты посмотри на них – расхохоталась ленка указывая пальцем на четвертый этаж.
Я подняла голову и увидела, как в окне будто обезьяны кривлялись Юлька и Наташка, показывая нам неприличные пальцы и судя по всему покатываясь со смеху.
-Ладно пойдем – я тоже рассмеялась этому бесплатному цирку и язвительно подметила – А говорили водку пить не будут.
-А ,Дашка как будто ты их первый день знаешь – Сказала Ленка доставая сигарету из своей микроскопической сумочки. – Будешь?- Предложила она мне.
Вообще то от хорошей сигаретки я бы не отказалась, от той что раньше люди сами крутили. Самокрутки. С табаком который сами же и выращивали , но увы это было фабричное «тяп ляп» и я сказала:
-Давай.
Алкоголь сделал наши тела менее чувствительными и на улице казалось не так холодно, а может и действительно к вечеру потеплело. Мы купили горючего и пришли назад, в царство Диониса, где стол ломился от еды, а в воздухе царила атмосфера душевности и веселья.
Мы почали бутылку. Разговор пошел как по маслу. И уже ближе к часу ночи Наташка поведала о своей несчастной бабьей доле.
-Я.ю девчки - она смотрела на нас слегка затуманенным взглядом – уже с мужем своим живу , три. Нет вы представляете, три года… Три года я на этава … А он? Нет девчки, уж я то точно знаю что семейная жизь это не хухры мухры. – И она начала рыдать. Подруги по-свойски стали успокаивать бедняжку-наташку. Да что тут описывать, все изрядно напились. И я предложила.
- Может спать?
Меня поддержали и успокоив Наташу отправились по койкам. Если это можно было так сказать. Я легла на полу подложив под голову подушку от дивана. Голова кружилась очень сильно. Я закрывала глаза и меня тянуло куда то вниз, потом в сторону и от этого мне хотелось смеяться. Не знаю, сколько я пролежала в таком состоянии, но спать мне явно не хотелось. Открыла глаза и пыталась сосредоточиться на потолке, который в момент превращался в белое расплывчатое пятно.
-Нет, не могу больше лежать – прошептала я. Встала и штормя прошла в коридор, накинула куртку и по-моему напялила Юлькины боты. Свет в подъезде мне показался до безумия ярким не помню как я очутилась на улице, но почувствовала как на мой нос села снежинка и тут же растаяла.
-Снег. Первый снег. – подумала я и медленно побрела в сторону парка. И как странно что страшно мне не было, алкоголь поселил равнодушие к себе в моей душе. Это сейчас думается что могло случиться все что угодно, а тогда.. Да что и вспоминать, глупая , безмозглая девчонка. Не спеша добрела до парка. И села на припорошенную снегом скамейку. Воздух был свежим и вроде меня начало отпускать.
-Парк , одинокие фонари – мысли плавали - а что было бы если бы эти самые фонари мерзли? Им бы наверное раздали шарфы. Каждому фонарю по шарфу , не плохой лозунг бы получился. – ну и бред мелькнуло в голове и я достала сигареты из кармана куртки, очевидно тоже не своей, потому как в моих закромах подобного не водиться. Сидела так и курила, а сколько я даже и не помню.
Но из ночной темноты на узкую аллейку вышел человек. Он приблизился ко мне, но почему то лицо его было расплывчато и сказал:
-Дарьюшка, что же ты мерзнешь, родная моя, пойдем домой. – сказал он тихо.
-А у меня есть дом? – спросила я.
-Конечно есть – он сел рядом и обнял меня. А я улыбнулась почувствовав, что это всего лишь плод моего воображения. Что то чего мне так хотелось бы сейчас не осуществимо ровно на столько, на сколько бы я в миг пришла в нормальное состояние, в котором была до веселого застолья. Я заплакала, признаюсь. Заплакала не от того что была пьяна, а от бессилия перед жизнью и пусть она не горчит, но все же… Можно просто поплакать? Размазать тушь не задумываясь что я буду плохо выглядеть. Накопилось, черт возьми. Я открыла глаза. Голова все еще кружилась и до моего сознания достучался разум:
-Иди домой дура, замерзнешь.
И пошла же. Зашла в квартиру, которую не заперла после выхода на улицу. Вернулась и легла свернувшись клубочком на полу.
А на утро у всех раскалывалась голова. Но я была счастлива несмотря на это лишь потому, что моих слез никто не видел и сейчас глотая аспиринину я не думаю о том что надо бы похмелиться и что когда выйду на улицу моя жизнь закрутится , завертится среди гула машин и звуков огромного мегаполиса, где кто то так же мучается похмельем как и я.

Маленькое независимое голосование. [poll_result=380652]

[400x139]