Я превращаюсь в комок злости.
Злость – защита, которая обернулась против меня. Сейчас нужно сделать очень немногое, чтобы я орала и била конечностями по всему, что попадется. От злости кружится голова, и температура уютно устраивается около 37. Но вот что: останавливаться не хочется. Я испытываю удовольствие от этих приступов. В моем сердце столько злости (наверное, она уже сама вырабатывается), что мне необходимо делиться с этим миром. Когда я иду по улице, мне хочется каждому второму дать в рожу. Иногда хочется просто поймать какого-нибудь гопника и ногами его, ногами! Иногда даже дети кажутся мне мерзкими кулями на ножках. Но самое страшное: мне и животные бывают противны.
Злость охватила душу и погрузила во мрак отчаяния, доставляя боль, боль.

Глупые, бесполезные мечты. И мне остается только этот лист бумаги и ручка, чтобы неуклюже выразить мысли.
Идешь. Идешь. Идешь. Мимо ежедневного, «кругового», изученного до мелочей пейзажа. Но иногда вдруг посмотришь по-другому на это все (дело в погоде, свете, настроении, еще в чем-то) и покажется, что за поворотом…
…Что за поворотом – можжевелово-кипарисный склон, плавно спустившийся к Морю. А на горизонте корабли, тонущие в трепетном солнечном свете. На берегу неутомимо болтают камешки. Волны норовят схватить за ноги. Беги! Вдыхай Воздух. Жадно и часто.
Запах хвои, солнца и соли.
…Что за поворотом вынырнет витиеватый парапет, за которым мачты, чайки, и плещет темная вода. А кругом простор, что сердце щемит. И в небе то тут, то там вспыхивают золотом шпили и купола. Город стен и крыш, мостов и воды. Город, где каждый камень мог бы похвастать, что он – частица истории. Жаль, что камни молчат. Гуляя по улицам, начинаешь понимать древних греков – как красивы каменные люди! Забредая в дворы – колодцы, чувствуешь – мое. Шурша по крышам - … Там вовсе не тесно.
Запах влаги, ветра, праздника.
…Что за поворотом – степь без края, шуршащая сухой травой, ласкаемая ветром. И два холма. И травяные узоры, подающие знак, что здесь – земля древних. И апельсинчатое солнце, озаряющее прелести полевой кухни и прячущее лицо в танцующей траве, превращающейся в силуэт. Синяя – синяя речка в белых кувшинках и монетках. Вечерний уют палатки на четверых, с кальяном в центре. И тесный круг у костра, на лицах – румянец и танец света. Звуки гитары, голоса, волшебные звуки таинственных инструментов в руках пришельцев.
Запах костра, полыни и пыли.
Поднимешь голову – сердце опять защемит и позовет куда-то… вверх. Над тобой – чернота густой ночи и звезды. Они тоже много видели, но тоже молчат. И покажется, что дуэтом со свирелью запоет конская сбруя, глухо застучат копыта по остывшей земле. Это предок на горячем коне прискакал за тобой, показать тебе, кто ты есть. Только тебе. И поддавшись зову, ты уйдешь в степь. Станет тихо и темно. Только звезды и ты в степной Пыли. И трава, шепчущаяся со сверчками, вдруг ароматно тебя обнимет. Лежи и ничего не чувствуй кроме этой земли и неба.
Ты не зол
Ты не жаден
Ты не подл
Ты не мелок
Не лицемерен
Не тщеславен
Не лжив
Ты не чувствуешь боли и страха, отчаяния. Ты – гармония, ты – свет, ты – тишина, ты – покой…