В кафе пахло мороженым, шоколадом и, конечно же, кофе. Его любимый напиток. Всю жизнь был таковым. Ну почти... По крайней мере, начиная с того момента, когда он впервые попробовал его. А запах, так уж точно, манил всегда. Родители говорили, что они даже специально держали в его детской комнате пакет с зерновым кофе. Лишь так он мог спокойно дать им поспать. А если же запах исчезал из комнаты, то он незамедлительно становился "плачущим чудовищем". Прям так они и говорили.
Сейчас Лёне было уже тридцать, он был топ-менеджером одной из преуспевающих корпораций. Мог позволить себе любой напиток, что родной, мексиканский, абсент, что дорогущее американское виски. И не разлитые где-нибудь в ближнем Подмосковье, а именно импортные. А предпочитал всё равно кофе. Если же надо было выпить на каком-нибудь празднике, то он просил либо налить ему рома в кофе, либо же пил грог, пусть и отдалённо, но напоминающий его любимый напиток. А вот родителей у него уже не было.
Они погибли в прошлом году. Оба. Сразу. Самолёт в Австралию, куда он отправил их отдыхать и познавать местные достопримечательности, в полёте по непонятной причине потерял управление и упал прямо в океан. Чёрные ящики так и не нашли, а поэтому смерть его родителей всё ещё оставалась для Лёни загадкой. И решения её не было. Себя он в случившемся, вопреки столь любимой режиссёрами сериалов особенности человека, не винил. Да, это он ух туда отправил, но это лишь означало, что пришло их время. Что они должны были умереть в тот день, даже если бы на их голову просто упали кирпичи. Да, это были не радужные мысли, но он был абсолютно чужд мнения относительно отсутствия фатуума. Судьбы. Рока.
Хотя слёзы по ночам всё ещё душили его, когда он вспоминал их счастливые лица, когда они только увидели, что их сын позаботился о них - решил устроить каникулы. Сам он узнал, что не сможет поехать уже в день отправления, а потому ничего изменить уже не мог. Родители, пусть и неохотно, но согласились лететь одни. Особенно после его обещания приехать, как только всё наладится с работой. С работой всё наладилось, когда они уже летели над Индийским Океаном. Буквально за минуты до их смерти. Но это он узнал лишь потом. А тогда он радовался как ребёнок, предвкушая скорую встречу с любимыми. Напрасно.
В чашку кофе и сейчас упали две одинокие слезы. Не было никаких ручьёв из этих капелек в его жизни. Их всегда было мало. Даже в день похорон родителей, могилы которых так и не были заполнены прахом. В которых похоронили только их вещи. А сейчас слёз не было тем более. Были лишь их жалкие, высохшие, остатки. Он снова посмотрел в чашку недопитого кофе с ромом. И увидел там лишь себя. Своё отражение. Вот и всё, что у него осталось - он сам, чашка, полная любимого напитка и его отражение.
Был ли он при этом несчастлив? Нет. Он был разбит смертью родителей. У него до сих пор не было любимой. но он жил ради себя и тем был доволен. Карьера его бежала в гору. Сумма на личном счету приближалась к заветному числу с 6 нулями. В долларах. Конечно, не евро, зато валюта эта мировая уже век. Его жизнь была вполне наполнена им самим. И ароматом кофе.
Не запахом, который так упорно впихивают в любую рекламу. Не аромагией, которая есть лишь в одной. Именно ароматом. Самое старое из таких слов. Но именно оно и отражает то, что он имел от кофе. Не вкус, именно аромат.