Зеркала ошибаются... В сиюминутном порыве сдёргивая очередную маску ты останавливаешься, чтобы посмотреть в зеркало и видишь лишь пустоту... И взрыв стекла обжигает руку холодным прикосновением стеклянных капель. Кровь... Музыка в душе, разве ты её не слышишь? Она такая спокойная и умиротворительная... в ней столько доброты и нежности, столько страдания и боли... Она не затихает, повторяясь снова и снова... И ты понимаешь, что это твоя музыка... Кровь капает на тетрадь, ты смахиваешь капельки крови и начинаешь писать, писать о том что тебе жутко невыносимо видеть, слышать, понимать... о том что тебе нужен один лишь миг, который может продлиться вечность, о том что зеркала врут, о том что в тишине невозможна жизнь... И если есть реальность и правда, то она здесь... в твоей руке, выписывающей чёрточки нового мира, обретающие чёткость с каждой секундой и вот уже нарисованный мир, нарисованные люди становятся реальными, во плоти и крови... Оборачиваешься и видишь зеркало, которое уже не разбито. Оно отражает твой мир, нарисованный в тетради... Ты встаёшь и уходишь... туда... через зеркало, словно через врата... в свой настоящий мир, в котором нет лжи...