В бесконечной летописи дней моя героиня успела растерять немало неплохих качеств. Когда-то она легко могла заставить себя заниматься, но со временем, осознав, что это вовсе необязательно, превратилась в то, что я имею сейчас. Она могла бы многое изменить, но то ли не захотела, то ли понимала, что это опять же никому не нужно.
Зачем быть лучше, если это никому не нужно? Зачем, если этого все равно никто не заметит?
Когда приходиться напрягаться теперь, она впадает в состояние циничной апатии. Пожалуй, граничащей с неким родом депрессии. Ну, так или иначе, она - не то же самое, что я.