Все не переставаю удивляться, что пишу здесь каждый день, и уже так к этому привыкла, что не писать кажется неправильным. Хотя, если подумать, то зачем мне это нужно? Вот часто бывает, что я не знаю, что написать, но все равно строчки возникают, словно из небытия, словно и не мои, словно их написал кто-то, кто пытается сделать вид, что знает меня) люблю книги за то, что их кто-то написал для прочтения. то есть самой не нужно думать, что сказать...

Все чаще думаю том, что все же иногда жизнь поворачивается ко мне лицом.. точнее, только сейчас повернулась.

И как же я люблю эту жизнь за это. За то, что она подарила мне тебя...