Утро. Все еще зеленые тополя за окном, как последний островок лета. Невыносимо мерзкий кофе непонятной марки, мурлыкающий кот, стук пальцев по клавиатуре и мысли, мысли, мысли...

Все о себе, о себе... Наверное, это правильно. В дневнике ведь и нужно писать о себе, не так ли? Только вот устаю я от этого. Устаю в этом "себе" копаться, пытаясь хоть что-то извлечь. Почему-то раньше мне было проще писать. Было, на что пожаловаться. Проблем, наверное, было раз в десять больше... Да черт его знает, что там было...

Мне все кажется, что только вчера я лежала в гамаке рядом с домом папы, грызла яблоко и смотрела, как он в который раз переделывает крыльцо... Мне всегда очень нравилось за ним наблюдать. Может быть, поэтому я так похожа на него. А может от того, что слишком сильно по нему скучаю и через себя пытаюсь убедиться, что он рядом...

Мне кажется, что только недавно я и не жила почти, с каждым новым мгновением убивая в себе нечто ценное, чего уже не вернешь... Потому что теряя близких, теряешь частичку себя, заменяя ее частичкой их души...их повадок, мыслей, общих воспоминаний...

Но черт меня возьми, если мечты не исполняются! Никогда не думала, что скажу это, но грезы имеют тенденцию становиться реальностью в самый неожиданный момент, когда уже ничего не ждешь... И это прекрасно. И, наверное, ради этого и стоит жить.