Недавно я перечитала все свои стихи, все эти неумелые попытки выразить в поэзии свои чувства, хотя проза мне всегда удавалась куда лучше... Вот уж не думала, что этих стихов у меня так много. И уж тем более не думала, что вспомню, какому моменту моей жизни каждый из них был адресован. Довольно странно вышло.
Чем больше я обо всем этом думаю, тем меньше хочу вспоминать.
Разговоры в темноте. Как часто они полностью меняли мое представление о жизни, о мире, о людях, которых я знаю. Но сейчас... Сейчас все так же, эти разговоры все еще выбивают меня из колеи, что, впрочем, не так уж и плохо.
Знаю, я никогда не буду довольна своей жизнью, это просто прописано в моей натуре, в самой глубине моей души. Быть может, вы правы, мне нравится чувствовать себя несчастной. Радость, счастье, любовь... Ничто не доказывает твое существование лучше, чем боль. Звучит жутко и даже как-то совершенно не в моем духе.
В конечно счете я пишу все это лишь потому, что думала, что меня уже ничем не удивить. Я думала, я знаю все о моем прошлом и моих прошлых ошибках. Думала, думала, думала... Плохо думала, мозгов-то не хватило...
Интересно, действительно ли мне есть за что себя винить?
[450x297]