Каждый раз наблюдая за тем, как кто-то делает своё любимое дело, причём, делает хорошо, а местами даже талантливо, у меня внутри возникает какое-то совершенно непонятное ощущение, а в голове начинает свой круговорот одна и та же фраза: "Вернись, вернись пожалуйста!!"
Но она и не думает возвращаться. Смотрит на меня откуда-то из глубины своими глазками-бусинками, которые когда-то были огромными, всепоглощающими, и даже не моргнёт в ответ. То ли не узнаёт меня, то ли презирает. А может, она никогда и не была моей. Так, мимо проходила и зашла погреться. А я в неё вцепилась, использовала вдоль и поперёк и даже чаем горячим не напоила. А может, в один прекрасный день ей просто не хватило места рядом со мной: на балконе в 4 часа утра, на даче на приставной лестнице, на Волге на мостке.. Разве теперь упомнишь? Но скорее всего ей не хватило места на моей подушке. Сначала там поселился Булгаков, и это ещё куда ни шло. Затем Булгаков благополучно перекочевал на книжную полку, а место занял и вовсе настоящий живой человек. Ну какие тут могут быть разговоры?
А может я просто не там ищу. Не там. Не то. Не так.