Китайский шёлк.
Вторник, 24 Октября 2006 г. 22:43

Это заведение называется Китайский шёлк. Расположенное на окраине Пекина оно, кажется, единственное в столице, место тишины и китайской философии.
Тяжёлый запах оплывающего воска и тлеющих ароматических палочек. Тонны китайского шёлка алой расцветки ниспадают с полотка на пол. Низенькие деревянные столики, кружки зелёного чая и маленькие пиалы риса со жгучим белым соусом. И тихие размеренные разговоры на философские темы.

Рассыпанный песок.
Вторник, 24 Октября 2006 г. 22:42

Около города Киото, самого известного города гейш, есть маленький сад. Огромные деревянные арки, цветущие сакуры, узенькие ручьи. И шелк, расстеленный прямо на земле. Это - своеобразные столики, на которых сидят приходящие сюда люди. А в самом центре сада стоит маленькая колонна .На ней рассыпан песок и лежат сломанные песочные часы. Здесь остановилось время. Здесь можно сидеть часами - пройдёт не более 15 минут. А ещё здесь пьют чай.И только.

Мост с драконьеми мордами.
Вторник, 24 Октября 2006 г. 22:41

 Тихие, глухие переулки. Узкие улицы давят на меня, будто желая сжать меня в объятьях. Вороны, извечные московские птицы, сидят на антеннах, крышах домов, проводах, перекинутых, как мостики над пропастью. Нелепые, маленькие домики, мостовые, невесть как взявшиеся здесь, в сердце Москвы. Слишком нелепы. Слишком обшарпанны и занесены пылью. И пустота - никого нет кругом. И шторы задёрнули все окна.
Останавливаюсь у одного, такого же серого, как остальные, дома. Тихо хлопает выцветший, с облетевшей краской, деревянный щит. На нём написано: "Мост с драконьими мордами."
Толкаю дверь. За ней - короткая лестница вниз. И новая дверь. Вот и пройден коридор Тишины. А за дверью - тихая музыка синтезатора, пронзительная мелодия саксофона, переливчатые звуки гитары. И нежный, детский голосок.
Девять столиков, каждый окружённый высокими трёхногими табуретами. И та же мостовая под ногами. Тусклые витражи окон. Барная стойка и маленькая каморка за ней.
Подхожу к ней.
-Вам то же, что и обычно?
Киваю. И ухожу к крайнему столику, в углу у стола. Сажусь и жду. Здесь обычно сам берёшь заказ, но мне, как особому гостю, всегда приносит повар.
-Вот.
Повар ставит на стол дымящуюся чашку с кофе. Настоящий турецкий, сваренный на раскалённом песке. И два маленьких блюдца, один с чёрным горьким шоколадом, второй с белым.
Я сижу, пью кофе и рассматриваю давно знакомые чёрно-белые фотографии Праги, которыми обклеены все стены и потолок. Нахожу взглядом одно фото и с едва заметной улыбкой киваю. Это я на мосту глажу морду дракона.