Стоит ли мне оправдываться, объяснять причины своего исчезновения? Нет. Кому-то интересно, куда меня послали на этот раз? Нет. Да? Отвали.
Злость. Она огромна. Она не комкается и не превращается во что-либо, будь то стихи, будь то хобби (крестиком вышивать не умею. ненавижу бабские занятия), будь то самокалечение.
Развязанные руки за спиной. За спиной! Единственное средсво что-то сделать самой - это говорить. Говорить всегда, со всеми, по плану, с удовольствием (а им не похуй как тебе).
Я чувствую, я ясно чувствую, что говоря на другом языке я волей-неволей отбрасываю всю значимость происходящего и саму себя. Это машинальное выговаривание слов, сосавление их в предложения и придание им налёта смысла. Нет никакого контекста, причинности, казуистики и междустрочий. Есть ты. Есть собеседник. Есть какие-то бумаги.
Злость... "В конце каждой свободы нас ждёт кара..." Я говорю цитатами. Я долго не говорила на своём языке. И мне нечего сказать.
Руки за спиой тихо выскабливают вены друг другу.
Мой последний человек давно ушёл от меня. Ничего не сказав. Не оставив ни грамма. Ей нужно было уехать. И я такая же. Но разница в том, что мне некого было оставлять. Лишь мифы. Странные предположения. Глупые статьи.
Сосите. Мне плохо. И я это признала.