Окрашенный пыльцой бабочки -
мгновенный пейзаж моего настроения.
Его сдула моя же улыбка,
излишне натуральное дыхание.

Тишина до того густа,
что зазора нет уже для дрожи листка.
И из-за горизонта восходит человек,
он идет ко мне.
Враждебный? Доброжелательный?
Или равнодушный, как декорация (кажется, именно так),
которая приговаривает нас к самим себе.

По ложкам,
вычерпываются воды Леты.
Ну и что ж?
Погибнем
от жажды
забвения.
И русло заполонится
сухой рекой
прошлого.
И будем бродить в ней,
не утопая.
И глаза наши,
и уши,
рот
наполненны будут ею.