Он мим, он поэт, он слуга Мельпомены.
Он служит искусству своей чистотой,
Не видя себя вне проклятой арены,
Он ищет покоя, борясь с пустотой.

Он пишет стихи, столь похожи на ветер
И песни его как прощанье грустны.
Он, верно, забудет о многом на свете,
Живя в ожидании новой весны.

Я знаю его, он известный мечтатель,
Он смело идет сквозь проклятие тьмы.
Он раб своей музы, шедевров создатель,
Он верит в надежду дарящую сны.

И имя его всем отлично известно -
Как только бумаги коснется перо,
Он сделает все, чтобы не было тесно
В уютной каморке – мой милый Пьеро.

Создав сто улыбок, рисует он маски
И пишет про боль, что таится в груди.
Он будто ребенок играет со сказкой,
Хоть время рассвета уже позади.