А на кресте не спекается кровь,
Гвозди так и не смогли заржаветь,
И как эпилог- все та же любовь,
А как пролог- все та же смерть.
Может быть, это только мой бред,
Может быть, жизнь не так хороша,
Может быть, я не выйду на свет,
Но я летел, когда пела душа.
И в груди хохотали костры
И неслись к небесам по радуге слез.
Как смиренье-глаза Заратустры,
Как пощечина-Христос...(с)