Когда мне было лет 11-12 я ездил на турбазу. Рядом был Урал, рядом был вечер, рядом была музыка, позади было немного танцев. Я вышел на берег, сел на скамейку и впервые увидел как мириады мотыльков летят на свет, как они кружатся, бьются об стекло фонаря, обжигаются и падают на землю. Такие маленькие, тонкие, хрупкие. Такие мимолетные и глупые. Трава была полна ими. Я задавал матери вопросы - что это, зачем они летят на свет и гибнут? Это сейчас я знаю ответы, а тогда это было удивительно, волшебно. Неподалеку ходили рыбаки - двое мужчин. Они собирали мотылей, разговаривали о рыбалке, клеве, грубовато смеялись. Рыбаки. Не знаю о чем я думал тогда, наверное, мне было жалко маленьких насекомых, но в тоже время я чувствовал, что так надо, что есть какой-то скрытый смысл в этом фатальном желании света, тепла и горения. Так и в жизни - мотыли и рыбаки.