Всегда хочется написать что-то большое и лихозакрученное ровно до того момента пока не откроешь дневник.Все.Как отрезало.Мысли,которые бились о стенки черепной коробки,нашли выход и,наверное,вместе с табачным кашлем вырвались на свободу,проще говоря - в трубу.Я проебал их.

Я проебал пять лет своей по сути никчемной жизни на то чтобы заниматься тем что мне неинтересно,зато как говорит папа - стабильно оплачивается.Довольно легко жить в стране где даже в "стабильно плохо" все видят только первое слово.А мне страшно.Мне правда страшно ощущать что я могу чего-то не успеть.Мне двадцать три года,а  уже этого боюсь.Меня пугает что я плохой сын,внук,брат...Когда начинаешь понимать ценность семьи - все остальное становится пылью.Знаешь чего я теперь боюсь не успеть? Не успеть купить папе на юбилей Гелентваген,о котором он грезит; не успеть отправить маму на море,ведь она до сих пор не тратит на себя практически ничего;не успеть научить брата ухаживать за девочками и играть в ножички или лазить по деревьям; не успеть приготовить бабушке пасту с фирменным соусом.Я чертовски этого боюсь.

Мне кажется что я уже столько упустил,ровно столько чтобы никогда не наверстать,никогда.Время 3:55,все они мирно спят и я слышу их дыхание и сопение,как они переворачиваются с бока на бок и поправляют подушку.Мне спокойно и как никогда уютно,я стараюсь потише стучать пальцами по своему ipad'у, беру пачку красного Marlborro и босиком продвигаюсь на кухню,на свой дозорный пункт...