В колонках играет - Саша Маршал - волчонок
Настроение сейчас - Тихо, я творю

Писал на одном дыхании, ошибки не исправлял, вообще не перечитывал, так что извини, если есть какие-то казусы.

В Казахстане, в стране степной. Далеко, где на курганах горят солнца костры, где ветер хозяином был всегда. Там в степях, где свобода всегда, там жизнь трудна, но прекрасна. Жила там стая матёрых волков, не слышно было там человеческих слов. Слов, которых, наверное не хватало маленькому мальчику, жившему среди них.
Рос мальчёнко тот, в стае гордых волков, и жизнь у него была странная.
Признали волки его, как своего. Стая, жила по своим правилам, охота, сон и игра. Но мальчишку всегда берегла, ведь был он просто волчонок для них, только немного слабенький. Как все малыши, молоко у волчицы сосал. И всегда так забавно так играл, наверное, если бы волки могли улыбаться, то они бы улыбнулись, посмотрев на это чудо.
Мальчик был умный и смышлённый, хоть и маленькей, был своим в стае. Его не обижали, всегда помогали и никогда не бросали. Наверное и жили бы они так до сих пор, только вдруг случилась беда.
Однажды, оттуда, откуда встаёт солнце, прилетел большой вертолёт. Вертолёт, как назло оказался военным патрулём, который осматривал граница. Наверное, если они не заметили мальчёнку, то всё обошлось, но проказница судьба зло пошутила. Вертолёк, как колибри завис на стаей волков. А вокруг непроглядная степь, в дальний лес наверное можно было бы успеть, по краней мере самым сильным и быстрым волкам.
Но стая молча рванула к нему, обречённая. Вечер, жара, солнце палило всё злей. Вы ведь сами знает, что человек бежит хуже, чем зверь. В тишине автомат затрещал, наверное кто-то из волков бы прочь убежал, но стаю не бросят они. Ведь они не такие, как мы.
- Мальчик, стой!!! - кто-то кричал...
Автомат всё усердней стрелял, не жалели патронов солдаты, потому что мальчик спасти хотели, родительский инстинкт наверное. Стали падать один за другим, волки гордые. Серые быстро бежать не могли, человека спасали они, до последней крови. Стрались, толкали его в бок, волки озверелые, помогали ему бежать. Не хотели его они людям отдать.
У волков ведь не как у людей, в одиночнку спаться не смей. Жизнь за стаю готовы отдать, потому что верят друг другу, и, и наверное просто ценят жизнь друга больше своей. Почему у нас такого нету, неужели став более разумными мы потеряли такие важные инстинкты?
Даже при звуке стрельбы, мальчишку они не оставили. Затвор всё отсчитывал смерть, и когда закончились патроны, рассеялся дым. Солнце куран опалило, алой кровью омыты пески, и мальчишка один. В лес из стаи никто не успел, защищали его до последнего. Чёрной птицей вертолет сел на песок, обагрённой кровью свободы.
А малький мальчик тихо скулил, сидя над волчицею, наверное, если бы он рос среди людей, то сейчас он бы заплакал, но волки не плачут. Поэтому из его груди рвался лишь вой, волчий вой.

Спасибо Саше Маршалу, за нужное настроение и за песню.

[220x155]