жизнь--дерьмо, все люди--бляди, солнце живет в другом городе, в педали села очередная батарейка, с пальцев слезает шкура, категорически не хочется рисовать, хочется общества

моя гребаная комната превращается в склад мертвых батареек. почему? почему моя чудесная примочка жрет их с ТАКОЙ скоростью?? детка, у тебя нах несварение будет... она жрет, а я как овца бегаю и ищу повсюду эти гребаные батарейки, не дерьмо за 7 рублей, но и не Дюрасель за 85. ставить в педаль батарейку за 85 рублей--это мажорство. бля. йохохохохо!!!

вобще я преодолела ту критическую отметку, за которой уже не хочется ни скучать, ни думать--ничего не хочется. хочется вот общества, нимагу больше в своей одиночной камере, перегорела. книжку в зубы и куда-нибудь так, чтобы вокруг-- толпа народу, которому моя персона нахуй не сдалась, но все-таки толпа. или глазки кому-нибудь построить? если еще не разучилась... если вобще когда-то умела.

хочется гнусно выругаться матом, что-нибудь разбить и т.д.
хочется диструкции