Что-то я в последнее время какая-то скучная. Ко всему потеряла интерес и забиваюсь в свой внутренний мир. А в нем не очень уютно. Пишу стихи, а они безобразно однообразные.

Ты прости тех, кто ушел
в пустоту,
где мир не слышен.
Тише, тише, тише, тише.
Я уйду за ними вслед.

Очень нервно реагирую на любые замечания по поводу и без. Надо выбираться из повседневности, а то рискую замкнуться в себе окончательно и бесповоротно. И почему меня никто не понимает?


Мне не страшно ночью спать.
Спать в большой пустой квартире.
Ждать в ненастоящем мире
то, чего давно другие
перестали ждать.

Мне не больно в пустоте,
В пустоте, где жизнь- зеркальность.
В темноте, где смерть реальность.
Убивать себя на дальность,
чтобы ночью крепче спать.

Мне не нужно быть собой,
быть собой, где все актеры,
бить по нервам и затворам.
Перепутанные шторы,
чтобы ничего не знать.