Плачу. По-моему, несправедливо. Сказали намотать свои сопли на кулак и идти на занятия- температуры нет, значит за четыре часа я там не умру. В отместку пошла курить на балкон- глупо, но ничего лучшего на ум не пришло.
Любое мое настроение в руках мама-папа, при их желании, становится плаксиво-истерическим. Если я умру под грудой книжек, борясь за свой бюджетный гранит науки, то им станет стыдно.
Я умру в любом случае. В конце жизни. Только разница в том, что я умру либо от счастья, что я поступила на этот гребанный юр-фак, либо от работы дворником.

Папа сказал, что таких, как я, даже дворниками не берут, потому что они только на свои лопаты опираются и курят-курят-курят.

Я прекрасно знаю, что я слабовольная, бесхарактерная плакса. Даже думать не стоит: если Ли не смеется, не делает глупости, не сидит на занятиях, не делает д/з или не просиживает бездарное время в интернете- Ли плачет. Да, плачу.

Потому, что плакса. И потому, что на самом деле, не знаю, что мне делать, кроме как плакать, так как я умираю, у меня болит голова, через каждые пять секунд продирает на "аааапчхи" и меньше всего мне хочется думать, что у меня через два дня - русский, через девять дней- алгебра, через месяц- английский, через месяц пять дней- право, через месяц и две недели русский. Если я опять чего-то не напутала.

хочется так, чтобы прикольно
без тормозов, двести по встречной
это любовь- это не больно,
эй, человечки, эй, человечки...

Мне надо засунуть куда-то свои амбиции или сжечь их в пепельнице. отправить по почте. смской. засунуть дебилу-соседу в почтовый ящик. кажется, что если ничего не будет, то будет намного проще.