Как говорилось в одном хорошем фильме: все по настоящему хорошие произведения пишутся только о двух вещах.....о ЛЮБВИ и о....СМЕРТИ




...этот рассказ о втором...


Ежедневно на нашей планете умирает четыреста тысяч человек…. Но это статистика, а она, как известно, не трогает душу. И только, когда ТЫ становишься одним среди этих многочисленных тысяч, когда время начинает идти назад и холодная волна страха, словно игла, прошивает твое тело. Только тогда длинные ряды цифр обретают в твоих глазах истинный смысл, и ты буквально кожей, начинаешь чувствовать значение слова…СМЕРТЬ.

… Кровавый закат облизывает заснеженные верхушки сосен. Бушевавшая метель окончательно стихла, и воздух вокруг наполнился звенящей тишиной. День, отчаянно плутая между деревьями, окружавшими дом, постепенно удалялся все дальше, в месте с ним уходила ЖИЗНЬ…Закат, царящий за окном, отражается в пламени свечи освещающей комнату. Благодаря ее свету мы отчетливо можем разглядеть мужчину, сидящего в глубоком кожаном кресле. Он знал, что этот момент в его жизни рано или поздно наступит, готовился к нему, знал, что будет думать и делать. Но самые важные события в жизни не поддаются планировке и всегда неожиданны. Весь сегодняшний день он ходил по дому, курил одну сигарету за другой, пытаясь привести в порядок хаос мыслей, безраздельно властвующий в его голове. Жуткий страх сжимал стальными клещами его сердце в эти минуты…
Сейчас, сидя в кресле, он чувствовал, как пространство комнаты постепенно заполнялось какой-то бездонной чернотой, а его сознание все больше захватывала жгучая тоска. Он почувствовал себя абсолютно одиноким, стоящим посреди бескрайнего ледяного поля, человеком.

…Скоро в глазах начнет темнеть, и именно в этот момент вдребезги разбив окно, в комнату ворвется ослепительный яркий закат. В считанные доли секунды, заполнив все пространство вокруг, он окутает тебя и унесет с собой. Вы оставите позади себя город-призрак, и переполняемые покоем, зависните над бескрайним лесом. Щелчок – и все это рушится: вслед за багрянцем заката, с залаживающим уши свистом, вы пикируете на дерево, и пока багровое пламя с жадностью пожирает ствол, вы успеваете осознать боль всех этих четырехсот тысяч душ, в безумном отчаянии цепляющихся за жизнь…