всё это слишком настоящее, блядь, меня это вскрывает просто нахуй.
+ привкус пахнущих типографской краской книжных страниц, лето-пиво, а я в подвернутых штанах и белой майке сижу в парке и взахлеб читаю кем-то забытый на лавочке роман - кажется, еще чуть-чуть, и пальцами сквозь страницы, между строк.. но ни хуя, ни хуя, просто ужасно жарко, и нежно плавятся черные буквы, оставляют отпечатки на подушечках пальцев, а потом вытираю потный лоб рукой - и лицо всё в черных пятнах. как в саже после пожара.
о чем я?
вскрылся.вскрылся.вскрылся.
75 сонет шекспира ниибацо в тему.