А ведь мы все на разных ступенях одиночества. Одни. Одинокие. Одиночки. Отверженные. Отчужденные. Несущие одиночество, как крест. Как клеймо судьбы. Как печать избранности. Принимающие его, как лекарство, - по капле на ночь. Алкоголики одиночества - пьющие его днями, взапой. Утопленики уединения - по колени увязнувшие в его трясине. Пловцы самодостаточности - широким брассом, только вперед, оставляя за спиной всех. Одиночество исцеляет. Окрыляет. Давит. Одиночество - песня погребения. Одиночки - индивидуалисты. Мы горды этим. Я - счастливейший из одиночек. Принимаю одиночество, понимая, что не нужен никому. Помните: «Тот, кто находит удовольствие в уединении, либо дикий зверь либо Бог»? А много ль среди нас богов? Так что истинный одиночка – только тот, кто, подобно дикой твари, не любит никого. Я одинок и по-прежнему никому не нужен. Или нужен тем, кого безжалостно размалывают жернова моей потребности в уединении.
Стук капель за окном, стук клавиш под пальцами, неверный свет окна напротив...