Часовщики.

Часовщики в своих застывших
мастерских, не тронутых распадом,
к седым губам, когда-то бывшим
чувствительными к мясу и к салатам,
подносят ледяные трубки
съеденными старостью руками,
и, словно дети, очень хрупки,
нежные созданья воздух, ртами
размеренно влекомый, жадно
пьют и обретают формы шара,
и в комнаты, где так прохладно
было раньше, жар идет от пара
расплавленных стекольных тканей,
ждущих неизбежных изменений;
когда их идеальных граней,
проследив изменчивость ступеней
процесса, достигает масса
желтого песка и заполняет
тела прозрачного атласа,
руки старых мастеров склоняет
тоска и сладкая усталость.
Поглаживая редкие усы
свои, часовщикам осталось
смотреть в свои песочные часы.

Мдаа... Это стихотворение было написано в лето 2000 года (кажется, где-то так)... После этого я написал лишь несколько стихов, но старой легкости уже в них не было... грусно... каждый раз перечитываю и понимаю, что писал про себя... грусно...