.

Волосы лезут в лицо от пронизывающего ледяного ветра. Ноги онемели настолько, что уже бессмысленно ими шевелить. А руки стали желтыми и безжизненными, как у мертвеца, и не подчиняются мне. Задница прилипла к скамейке. ) Только пальцы на ногах передают хоть какой-то сигнал о жизни в мозг. Как будто миллион тончайших иголочек впиваются в них со скоростью света. Кончик носа угрожающе пощипывает мороз, предвещая, что скоро онемеет и лицо, и я стану разговаривать в лучшем случае как Сильвестр Сталлоне.

Только меня это не беспокоит. Я не здесь, где холод пронизывает до костей и волосы треплет ветер, превращая их в мочалку. Я гораздо выше облаков, так безжалостно затянувших столичное небо. Я над ними. Я там, где светит солнце. Но оно, почему то, не делает меня ни на йоту счастливее.

Вот ты какая, Наша зима.