Я работаю без выходных. Уже и не вспомню, когда отдыхал в воскресенье, две или три недели назад, а когда до этого. Линии календаря. Привыкаешь. Дом – работа – дом. Забыться сном. Очнуться утром. В пятницу пиво с друзьями. Суббота – бутылка колы. Я бегу от себя, от её остатков во мне. Я не запутался. Я все понимаю, я даже знаю что мне нужно делать, и знаю почему. Какой то тупик. Замкнутый круг. Рывки, будто в попытках вырваться из паутины. Из паутины чего? Одиночества? Тоски? Лени? Порока? Мне кажется многие люди умирают задолго до своей физической смерти, умирают в голове, в сознание. А дальше что? Колея? Жизнь под откос? Тупик.