Иногда почему то ненавижу себя любимую. За свою интровертность. Такое впечатление, что внутри такие сгустки энергии,которые так и ждут своего часа, а вот мешает что-то...
Или этот постоянный анализ присходящего, аж до одури иногда. Б-р-р.
Бывает, пофантазируешь о мимолетных увлечениях, непродолжительных романах, каких-то грандиозных поступках и ... все. На самом же деле моя осторожность, предусмотрительность и постоянство не то чтобы мешают( мне хорошо с вами дорогие мои), они не позволяют этого. Хотя иногда я себя и не узнаю, как и другие впрочем. Сразу возгласы: "как так, это на тебя не похоже... это не ты... и тд." А нет, все таки я не чистокровная видать интровертка то)