Цепляясь памятью за жизнь рукой,
Он так хотел забыться снова.
Дорогу, что идёт к нему,
От двери собственного дома.

Он так хотел влюбится в небо,
Витать в тумане облаков.
Не пить вина, не ведать хлеба,
Идя по грани острых снов.

Ему был дождь милее брата,
Ему был дан священный меч,
Чтоб им, смерено в пальцах сжатым,
Срубать чужие муки с плеч.

Он жил на дне, летал над миром,
И покорял чужие сны.
Горел огнём, печальном мигом,
Сжигая все слова свои.

И всем казалось, будто нету,
Огромных крыльев у него.
Что не летит бездумно к свету,
Душа, не видя ничего.

Никто не знал, что Майским утром,
Он долетел до света звёзд.
И там узнав тепло рассвета,
Погиб, уснув под тенью слёз.