Ветер. Скоро ветер принесёт мне разорванные листы. Он шепчет мне о завтрашнем дне, и не даёт забыть о дне вчерашнем.
Ветер. Он дует в моё открытое окно, и по комнате летают мои рисунки, моё прошлое. Сорок пять альбомных листов, словно живые, взлетают вверх, и падают на деревянный пол. Часть из них, извернувшись и сделав петлю, вылетели в окно. Теперь они упадут на землю, и дождь зарыдав, смоет с них серый карандаш. Моё сострадание и боль. Ещё пару минут назад, эти листы были зеркалом моих чувств. Теперь это бесполезные клочки бумаги, которые разлетятся по моему двору…