Я разбираю свой стол, кучи тетрадок, учебников и прочей дребедени. Натыкаюсь на папку с фаилами. Вложенный лист. Пол страницы напечатанных символов. А столько нервов было... Но вспоминаю я совсем не причины, которые привели к созданию этого текста. Вспоминаю я совсем другое... Воспоминания. Опять. Что делать? Закричать? Заплакать? Убежать? Позвонить? Написать? Нет.
Прошло не так уж много времени. Мечта. Я просыпалась думая о ней. Все мои мысли, все мои разговры были о ней. Я достала всех. Я и сама не заметила как моя жизнь стала подчинена одной песчинки. Одержимая. Каждое действие подчинено цели. Если оно никак не связано с целью, то его нет. А потом все в момент рухнуло. Упала, разбилась. Видело несколько друзей. И мама, которая откачивала ночью.
Потом было тяжело принять это. Сейчас я понимаю что это не мечта. Оно было совсем не нужно мне. Просто когда-то что-то показалось. И я решила что это станет целью. И жила ради этого.10% времени я посвящала мечте, а остальные 90% думала о ней. А потом меня лишили смысла жить.
Можно убить себя. Можно убить что-то в себе. Но убить свою душу у меня не получится. Я могу быть жестокой, могу быть тварь, стервой, сукой, дрянью, да кем угодно. НО я никогда не перестану чувствовать.