Вишневая сигарета, она нужна мне для послевкусия. Порою мне кажется, что весь воздух в этом городе пропах этим ароматизированным табаком. Даже по возвращению дома меня встречает огромная прокуренная вишня. Она надрывает кожицу и брызжет мне в лицо кисло-сладкой кровью-соком. Она срывает с косточки-скелета куски мякоти-плоти и топчет их на полу ярко-вишневыми пятнами. Это безысходная усталость. Не в силах больше подобного терпеть, я заворачиваюсь в одеяло, будто в папиросную бумагу. Сон раскуривает мой воспаленный мозг, и так я буду тлеть до рассвета.
В меру доброе утро тушит мою голову в бокале с хорошим коньяком. Коньяк шипит, пенится, а после отрыгивается пивом. В окно, наполированная до белизны, смотрит на меня пустыми глазницами вишневая кость. Все чаще и чаще она стала накидывать на себя черный балахон. Но нет, еще не пора. Я вновь вылезу и буду весь день вариться в общем приторно-сладком компоте, ничем не отличаясь от других ягод. А вечером, подчиняясь закону природы, я буду бродить и кваситься. И пусть на завтра меня опять переварят и прокипятят, закон природы я переписать не в силах – брожение и квашенье будут повторяться вновь и вновь. Ведь я – пьяная вишня ароматизированная табаком.