Стреляют пушки, пулемёты,
ракеты с бомбами летают
А в небе храбрые пилоты
Друг в друга пулями пуляют


Пылает пламя, рвутся мины
Лежат повсюду трупов горы
И танки смертоносным клином
Сминают мирные заборы.

А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой
Вот это понимаю, праздник!
Не то что, бл*ть, восьмое марта!


Пы.Сы.
Всем, кто знает этот стих ещё с яслей, а теперь на пенсии, просьба тщательно всё это скрывать.
Реагируйте так: расширяйте глаза, хлопайте в ладоши и пишите коммент
"Боже, Ваныч, какой шарман!"

Как водится, я за это буду о вас тепло думать.