В жизни каждого человека бывает момент, когда нет ничего в мире, кроме тишины и снега. Белые хлопья, как перья ангелов ложатся на крыши, на ветки деревьев... И на подошвы.

Нет, это плохое начало.

Лучше так:
Когда Зиглинда увидела, что из сугроба ногами вверх торчит человек, она сразу догадалась – это поэт. Ишь, как мягко снег ложится на его подошвы. Совсем как перья ангелов.
Зиглинда – работник Австрийского посольства, то есть профессиональный филантроп. Смортреть без содраганий, как поэты торчат из сугробов, она не может.

Дедки-бабки-внучки-жучки-мышки под боком не было, поэтому сама ухватилась – и вытянула репка. Этот репок оказался мужичком приятной наружности, глаза большие-печальные, борода в сосульках. Впрочем что вы, Анпилова не видели?
Привела его домой, отогрела супом и феном. Он и прижился.

Это только в России поэта можно как котика, найти на улице и привести домой. Погладить и оставить ночевать. А он за это будет стишки мурлыкать.

- Какая чудесная страна! – думает Зиглинда.


Андрюша Анпилов очень хороший поэт. Немножко гитарист. Совсем не певец. И гениальный писатель. Я вам это докажу через час примерно. Потому что теперь мне очень есть хочется, а в магазин сходить некому. А сам я ещё даже штанов не искал.
Или через три часа.

Алисик, кинь пирожок!