Моя жена – ангел сизокрылый. Смахнула ввечеру с нимба пыль, рассупонила махалки, детей под мышки и – с тяжёлым бомбардировочным рёвом оторвалась от земли. Сделала над крышей круг, курлыкнула чёт-там про посуду в раковине (не расслышал... даже представить не могу, что сказать хотела...) и потянулась на запад. Сама себе журавлиный клин. Там, у подруги, в Юрмале хватера нарисовалась. Море, закат, самбука и недомытые скелеты одноклассниц.

Я же всё пытаюсь вспомнить порядок действий – как этого щастя добился!?
Чтоб сам. Один. В тишине. Финляндия-клюква, дымный стейк дрожит и соком исходит.
А что у перечницы отвалилась крышка именно когда я перчил макароны – лишь придаёт вечеру остроты. Во всех смыслах.

В колонках меж тем – Луферов, «Маленький джаз»! То, чего нет ни-где! А у меня - даже с подписью!