Пожалуй, я не совсем честный писатель. Я не пишу, о явленых мне поразительных явлениях, я не ощущаю праздник в каждом движении, не понимаю глубокого трагизма погрязшего в борьбе за себя быта.
Я как бы всегда говорю правду, но не совсем. Я как бы вас всегда обманываю, но искренне…
Я далеко не всегда четко понимаю о чем пишу, для кого и для чего.. Ну если для кого и для чего – дело десятое, то не понимать о чем ты пишешь, вообще говоря, наверное, не совсем хорошо. Получается, что ты делаешь что-то не совсем тебе понятное..
Вот я ни разу не начинал писать что-то, зная чем это закончится, куда повернет сюжет или как ляжет мысль. То есть это происходит примерно так – в тебе что-то бурлит, свербит или клокочет, а что ты не понимаешь. Маешься-маешься, ходишь ли из угла в угол, ворочаешься ли, не имея сил уснуть, или слоняешься без дела – не важно. Важно, что в тебе засела некая заноза. Она может быть разных размеров и даже может длительное время не причинять сильных неудобств. И вот вдруг, в один благословенный момент садишься, берешь чистый лист и… Оказывается, что в тебе свербела и томилась не заноза! А что-то, что дергает символами и подмигивает знаками препинания лежа теперь прямо перед тобой. Черно-белый комочек с неопределенной судьбой, верой и планами на будущее. Дальше писать не буду, поскольку это уже будет выдумка. Пусть сегодня будет мой всемирный день честности.