Напиши мне письмо, пожалуйста. Ниочемушное пускай, но твое. Я буду знать, что ручку твои пальцы держали, или клавиши на компьютере нажимали, и от этого немного теплей станет. Разве плохо? Мне теплей, а тебе ведь не убудет. Пожалуешься на жизнь нелегкую, невнимание близких, что не понимают тебя, не ценят. А я понимаю, но я далеко, не дотянешься. А дотянулся бы, просто за руку взял, и тебе полегче, и мне не так далеко, не так одиноко. И в берлоге светлей чуток, я посмотрю на твой портрет, что на стене висит, три года уже висит, укутаюсь в одеяло и засну, а ты мне приснишься. Ну что поделать, это все, что осталось - сны видеть. И во сне однажды умру, очень на это надеюсь. Последнее, что перед глазами будет – осень, а ты идешь по шуршащим листьям и улыбаешься. И я улыбку твою с собой заберу, не знаю, куда, но с твоей улыбкой. Напиши мне, хорошо?