Двое мужчин курили у лифта. Один - переломанный-перевязанный на кровате. Второй - на костылях, с отсутствующим взглядом, потрепанный, грязный, наверное, в возрасте. Чем-то похожий на бомжа. Грусть, исходящая от него, впитывалась в стены, стелилась по бетонному полу и яркие от солнца крыши за огромным окном казались плакатным рисунком, налепленным на дырку горя.
- Мы только ведь познакомились... - продолжил свой рассказ на костылях. - И я сразу в нее влюбился. Такая женщина! Такая! Мы и пробыли то вместе всего ничего... Но я знаю, что она меня тоже полюбила... А дело заводить не хотят... Говорят, не правда, что нас толкнули... Я то ничего еще.... А ей ноги отрезало и так она и умерла на путях, пока скорая приехала...
- Как звали то? - сочувственно спросил тот, что на кровате.
- Да не важно это уже...