"Я выхожу на связь,
И звезды как незабудки на мокасине..."


Защищались весело - изобретательно и с некислой долей воображения. Выводы сочиняли на ходу. Гипотезы тоже. Пока я бездумно молол языком, заплывая в глубины долговременной памяти, научница тихо фигела от складности и безупречной наглядности результативных данных. Подгонка - наше все.
А потом наши опытные образцы порубали в салат в столовке. Я честно предупреждал, что их лучше не есть, но, похоже, меня проигнорировали. Им же хуже. Я не ел.


А больше всего я ненавижу процесс отъезда куда-либо. Сидение на рюкзаках. Перекур на дорогу. Пыльные кеды. Снова перекур. В данном случае все приправлено пикантным ароматом совковой утупочности.
И тем не менее, сейчас я абсолютно и совершенно свободен.
Сначала я думал, что неделю буду спать.
Потом я думал, что просплю две недели.
А теперь не хочется.

Если постоянно вертеться, как белка в колесе, то получаешь произвольное ускорение, которое не компенсируется, не снимается, не сминается и не забивается ничем, никем, никак.


- Эй, что-то происходит, а?
- Кажется, лето..


За рыжими стеклами моих очков оно дурацкого цвета.
А если бы знал раньше, что в лето отпустят так легко, уже был бы где-нибудь.

Потерявшийся от переизбытка времени, которого всегда мало. Заметался. Уже сейчас. От дробящего ощущения скорости под лопатками. От желания бежать на этом ускорении - пока бежится. Куда? Как?
Подбрасывать фишки над картой мира уже не модно.
Лучше вслепую.
[375x600]