Иногда мне хочется запереться в комнате и вообще никого не впускать. Забиться в самый дальний пыльный угол и молчать самоуму с собой. И мне кажется, от этого наступит мне счастье. Это бред.
Я могу уехать на две недели на паскудную практику в чертовой жопе в самое лучшее время года и относительно спокойно там выжить. Это возможно, особенно если предварительно разбить мобильник, или если тупо не ловится сеть. Это тоже бред.
Могу не заморачиваться и не считать время, тогда оно идет незаметно.
Могу просто знать - все хорошо. И типа от этого знания должно стать легче.
Много чего могу. Совершенно ненужного.

Но иногда бывает так, что я знаю, мы увидимся через каких-то шестнадцать часов, но эти долбаные часы - целая вечность. И пережить вот их совершенно точно невозможно. И я придумываю тупую причину, чтоб тебе позвонить. Или не придумываю, а просто звоню и несу какой-то бред в телефонную трубку. И почему-то делаю вид, что позвонил по делу. На самом деле я хотел тебя слышать. И все. На самом деле я страшно скучаю. Всегда.
[699x316]