Мантра "просто ты неудачник - убей себя" не работает. Вот не верится, а она не работает. А что тогда работает - хер поймет. Потому что когда ты остаешься один на один с бредом, который независимо от тебя творится вокруг... что потому что? да ничего. Просто остаешься и все. И это хорошо еще, что пока нельза выйти на улицу - ведь в квартире места меньше, значит и бреда меньше, и дерьма сообтветственно. А все таки любопытно. Сколько можно коптиться в изоляции и чувствовать себя в своей тарелке. когда пропадает телефонный звонок, теряется в лабиринте проводов, в пространстве электрических импульсов и черт знает чего еще - вот тогда становится по-настоящему смешно от самого себя. Тот, кто нормален, идет спать. А ты, мой маленький любитель животных, сидишь и копаешься в себе пока не выкинеш наружу весь хлам, а потом с остервенением начинаешь запихивать его обратно с совершенно непрошибаемым апломбом - это мое, это мой внутренний мир, моя тонкая реальность, эго... А смысла - ни на грош. А сигареты, вот поди ж ты, не умеют разговаривать. Охренеть, какое открытие.

И чертовски хочется ругаться матом. И не удивительно, если сегодня, вчера, позовчера и еще раньше все эмоции сводились к короткой и емкой реплике - "ну, бдядь".