"И строк небрежных начертанье"

Что в этой чашке из сознанья
Обычный кофе, вырос где-то.
И очевидно был в стручке.
Его заботливой руке
Сбирал чумазый иностранец.

Затем сушили этих зерен.
Затем сквозь дальние берега
Нам предоставлена мечта.

Скажите мне это был бразилец?
Или индиец молодой?
Или цейлонскою рукой?
В награду ждёт его покой.

И распивая каплю кофе
Я думаю о там вине.
Что есть огонь француза тоже
О Боги. Где тут есть предел
Найдя безумие в привычку.
Но в сути
Это только птички.
Или поют цикады вночь.

О, Пушкин, мне уж не помочь.
Когда бразильские кофейни
Дают нам