Обрывается стон.

И с утра, как обычно, болит голова,

Мир сжимается в круг.

Только это не сон.

Как набат, в тишине прозвучали слова,

Не родившийся звук.

Что осталось теперь?

Тишина, от которой так хочется выть,

Запоздалая дрожь

И закрытая дверь –

Ты обычно боишься в нее заходить.

И сейчас не войдешь.

Слишком поздно терять,

Потому что потери бывают лишь раз,

И уже навсегда.

Серебристая прядь –

Это плата за груз недосказанных фраз,

За билет в никуда.

Время вышло на треть…

Это даже не капля в потоке минут,

Отмечающих срок.

Остается смотреть,

Наблюдать за другими, пока не уснут.

Ярко-красный цветок

Прорастет из груди.

И когда превратятся остатки огня

В желтоватую взвесь,

Не спеши уходить,

Я хочу, чтоб ты спел для меня

Погребальную песнь.

11.12.14

Авторское прочтение стихотворения на видео можно посмотреть здесь