Боль не лечат уколами феназепама. От нее никогда не поможет морфин. Боль жестока, коварна и очень упряма. И сражаются с болью один на один. От нее не защита ни магия слова, Ни окованный щит, ни священный клинок. Боль, как ржа, разъедает любую основу И мгновенно сбивает противника с ног. Боль не спрятать под маской, не скрыть за насмешкой. Боль – в глазах. Зеркала не обучены лгать. Боль – гроссмейстер, а ты остаешься лишь пешкой, У которой одно назначенье – шагать. В черно-белой игре нет обратного хода. Каждый сделанный шаг можно сделать лишь раз. Существует ли где-то на свете свобода? Существует. Но только она не для нас. Не для нас. Не для тех, кто сражается с болью: Либо ты победил, либо ты побежден. Тех, кто воин, пусть даже единственный в поле, Потому что для этой войны он рожден. Боль не лечат прыжками с цветных небоскребов. Боль не вскрыть и свинцовым дождем не прошить, Не впитать с цианидом у самого нёба. Боль не лечат. И с этим приходится жить. © Copyright: Арина Зубкова, 2012 Свидетельство о публикации №112111507050 |
[показать]