Оставался всего шаг.

Я сжимала в кулак ладонь,

И ее опалял огонь,

Я твердила, что я – маг.

Я пряла из травы шерсть,

И крапива мне руки жгла,

И молчали колокола.

Я твердила: любовь есть.

Я тревожила флажолет,

Собирала букет мимоз,

И набатом на мой вопрос

Прогудел твой ответ: «Нет…»

И отныне мольберт чист,

Прялка молча стоит в углу,

Руны выцвели на полу,

Инструмент не издаст свист.

Я способная простить раз,

На второй – достаю стилет.

Через пару десятков лет

Эпилог завершит рассказ.

Колдовского клинка острей

В чье-то сердце вонзится страсть

И заставит крапиву прясть,

Обжигаясь до волдырей.

И святыни свои поправ,

Полной грудью вдыхать ртуть

И прокладывать свой путь

Сквозь рунический гальдрстав.

Заклинанья шептать вслед,

Осыпать лепестками роз,
Обмирая, задать вопрос…

И тогда я скажу: «Нет».

25.04.14