Мы кружим по миру, как хрупкие желтые листья,

Воздушных потоков касаясь прозрачным крылом.

И в штиль, по ночам, нам обрывками памяти снится

То лето, которое слишком давно отцвело.

А те, кто забыл, застывают, как мертвые птицы,

На долю секунды и камнем срываются вниз.

Им больше уже никогда ничего не приснится,

Им больше не нужно лелеять своих небылиц.

Они замолчат и собьются в безликие кучи,

Сгорая в прожорливом чреве сентябрьских костров.

Им будет не больно – и это, наверное, лучше,

Чем жить, подчиняясь капризам обманчивых снов.

Ведь нам не известно, где в них настоящая правда.

Быть может, мы там – только те, кем хотели бы стать.

На самом же деле мы – часть одного листопада.

Возможно, мы даже совсем не умеем летать…

Но я безнадежно влюбилась в свое наважденье.

Я знаю, оно не способно спасти от огня,

И все же, слабея, стараюсь замедлить паденье.

Ведь если не будет его, то не будет меня.

А где-то в верхушках деревьев безмолвное вече

Решает, кому суждено раствориться в золе.

Но мы попытаемся, только держи меня крепче.

Не дай мне остаться одной на промерзшей земле.

31.08.13